No sé cómo puede ser con los demás.
Que se sientan en medio de reliquias de la casa
Esa fecha de los días de las madres de sus madres,
Pero bueno se como es conmigo
Continuamente.

Veo las manos de las generaciones
Que poseía cada cosa brillante y familiar
En juego en sus perillas y hendiduras,
Y con su estilo antiguo
Todavía perdiendo el tiempo:

Manos detrás de las manos, cada vez más pálidas,
Como en un espejo, una llama de vela
Muestra imágenes de sí mismo, cada fragilista
A medida que retrocede, aunque el ojo puede enmarcar
Su forma es la misma.

En el aburrido reloj marca un dedo nebuloso,
Moviéndose para establecer los minutos correctos
Con toques tentativos que se levantan y persisten
En la costumbre de una polilla en una noche de verano,
Se arrastra hacia mi vista.

También en este viejo violín, los dedos están bailando ...
Como whilom - justo sobre las cuerdas por la tuerca,
La punta de un arco retrocediendo, avanzando
En estremecimientos aéreos, como si fuera a cortar
El intestino quejumbroso.

Y veo una cara junto a esa caja para yesca,
Brillando en ataques desde la oscuridad,
Y desvaneciéndose nuevamente, como la ceniza de lino
Se enciende en rojo con la chispa pedernal,
O sale duro.

Bien bien. Es mejor estar despierto y haciendo,
El mundo no tiene uso para uno hoy
¿Quién mira las cosas así?
No debería continuar en esta estancia,
Pero sumérgete.